Als Kinder haben wir manchmal Guckkästen gebaut. In einen Schuhkarton wurden Bäume, Häuser und Tiere aus Hochglanzpapier geklebt und die Seitenwände und der Boden bemalt. War die Szenerie fertig, wurde ein Loch in den Karton geschnitten, durch das man mit dem einen Auge linsten, während man das andere fest zukniff. Die Welt um einen herum verschwand. Man blickte in diese andere, selbstgebastelte Welt und malte sich aus, was dort alles geschah.
Die Geschichten von Sólrún Michelsen in »Tanz auf den Klippen« erinnern mich an diese Guckkästen. Mit jeder gelesenen und umgeblätterten Seite wirft man einen Blick in eine andere Welt, auf eine Szene, die sich auf kleinstem Raum abspielt. Oder genauer gesagt, schaut eigentlich die kleine färöische Erzählerin in einen solchen Guckkasten und beschreibt, was sie sieht.
Wie der Rauch von Fías Zigarre aufsteigt, während sie an der Nähmaschine sitzt. Die Stofffetzen und Fäden, die über dem Boden verteilt liegen und an den Nylonstrümpfen der Mutter hängen bleiben. Oder die Petroliumpumpe beim Kaufmann, die sie so gerne einmal selber bedienen würde und das Buch, in dem die Einkäufe angeschrieben werden, die die Mutter nicht bezahlen kann. Weiterlesen
In Afghanistan ist es ein offenes Geheimnis, dass in einigen Familien Mädchen als Jungen verkleidet aufwachsen. Für die westliche Welt ist das Phänomen der bacha posh, wie diese Kinder genannt werden, eine Überraschung und auf den ersten Blick nur schwer vereinbar mit unserer Vorstellung vom streng konservativen Afghanistan, das wir aus den Abendnachrichten kennen. Mädchen mit kurzen Haaren, unverschleiert und offenem Blick, die auf Bäume klettern und Drachen steigen lassen, das passt so gar nicht zu unserem Bild von der verschüchterten, Burka tragenden Afghanin, die das Haus nur in Begleitung ihres Mannes oder ihres Bruder verlassen darf. Und doch sind gerade die bacha posh ein Resultat des radikalen Patriarchats, wie die investigative Journalistin Jenny Nordberg höchst einleuchtend beschreibt. 
Eigentlich ist es die ewig alte Geschichte. Die Eltern verstehen ihre Kinder nicht und umgekehrt. Die Kinder sind zu faul, nehmen das Leben zu sehr auf die leichte Schulter, denken nicht an die Zukunft und schmeißen das Geld zum Fenster raus. Die Alten hingegen gehen nicht mit der Zeit, können ihr Leben nicht genießen, sind viel zu verbissen und haben sowieso keine Ahnung. Die Platte kennen die meisten zu genüge. 
Seit dem modernen Durchbruch ist Skandinavien international bekannt für seine starken Frauenfiguren. Sie sind schon fast ein Markenzeichen, wie Jakob Holm, Lektor für skandinavische Literatur und Kultur an der University of Texas Anfang März in der dänischen Wochenzeitung Weekendavisen schreibt. Seine texanischen Studentinnen lesen mit Begeisterung Ibsen und Amalie Skram, weil sie dort die Konflikte beschrieben finden, die sie in ihrem eigenen Alltag beschäftigen.
Ausgerechnet Totensonntag, den letzten Sonntag im November, hat der geheimnisvolle Briefschreiber ausgewählt, um die ehemaligen Ermittler der A-Gruppe in einem entlegenen Herrenhaus irgendwo in den schwedischen Wäldern zu versammeln. Früher wurde an diesem Datum gerne der Weltuntergang beschworen und vom Teufel und der Pest gepredigt. Jener Seuche, vor der zehn jungen Leute in Boccaccios Dekameron aufs Land fliehen und sich die Zeit mit Geschichtenerzählen vertreiben. Auch die zehn Ermittlerinnen und Ermittler der A-Gruppe sollen jeder eine Geschichte mitbringen. Und während sie sich über ihr Wiedersehen freuen und alles als einen großen Spaß betrachten, fragt sich die Leserin allmählich, wo der Krimi eigentlich hinführen soll. Auch aus Mangel an Morden.